他投了一球又一球，每一球都b前一球用力，好像要把所有的不甘心都砸进那面墙里。
钱森祺站在远处，看着他。
这次，他没有走过来。
他只是站着，手里握着一颗球，把它转过来、转过去，始终没有投出去。
我知道他在想什麽。
他想走过去，但他不能。
因为他一旦走过去，他可能会做出一些无法挽回的事——b如说，说出那些不该说的话。
「悲剧。」我又说了一次。
这真的是个悲剧。
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