那一刻，林依然低着头看他的书，仿佛从来没有抬头看过我。
我费力蹬着自行车，努力地忽视胃中弥漫着的沉甸甸情绪。在海滩路尽头的“蒂芙尼”后台，有个人在等这些药。
后台的空气比金霞的阁楼还要浑浊十倍。
这里混合着几百种劣质香水、发胶、人体油彩，以及那种无论怎么遮掩都挥之不去的、属于男性的汗酸味。
还没上台的表演者们正挤在狭窄的过道里，像一群等待被检阅的火烈鸟。
几十个大功率灯泡烤着，把这里的温度逼到了四十度。
汗水不是流出来的，是被蒸出来的。
我在角落里找到了老乐。
老乐那双枯树皮一样的手，正捏着一枚生了锈的细针，在一件掉了毛的孔雀羽衣上穿梭。
那羽毛是二十年前的旧货，翠绿早就泛了黄，像蕉叶枯死后的颜色。
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