宴会厅穹顶那盏巨大的水晶吊灯，正毫无保留地倾泻着光芒，每一颗垂坠的水晶都被精心擦拭过，折射出绚烂却刺眼的亮白。
光线落在光洁的大理石地面上，又反弹到镀金的墙壁间，整个空间仿佛被这种过分热烈的人造光辉填满，不留一丝阴影的余地。
空气中弥漫着一种混合了昂贵香水、陈年红酒以及某种由海鲜和油脂加热后散发出的甜腻气息。
这种味道对于身处其间的大多数人来说，是成功的佐料，是欢愉的催化剂，但对于缩在角落圆桌旁的陈默而言，却像是一团湿漉漉的棉絮，紧紧堵住了他的鼻腔，让他每一次呼吸都变得沉重而艰难。
陈默正如他的名字一样，沉默得像是一件被人遗忘在角落里的旧家具。
他今年三十四岁，身形削瘦，背脊因为常年伏案工作而习惯性地微微佝偻着，仿佛背负着某种看不见的重物。
他此时穿着一套黑色的西装，那是五年前为了参加表弟婚礼而买的廉价货。
岁月不仅磨损了袖口的布料，使其泛起一层尴尬的亮光，更让这套原本就不太合身的西装显得愈发空荡。
这几年，他就像是被生活逐渐抽干了水分的植物，整个人都在向内收缩，以至于那件西装松垮地挂在身上，领口敞开着，露出一大截洗得发白的格子衬衫。
衬衫领口的扣子被他扣得严严实实，甚至勒出了一道红印，但他似乎毫无察觉，或者说，这微不足道的窒息感，比起周遭这喧闹的世界，反而让他感到一丝莫名的安全。
他的脖子上挂着一条蓝色的工牌带子，带子的边缘已经起球，毛躁躁地磨蹭着他的后颈。
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