马甲里面，是一件洗得领口彻底变形、泛着黄渍的老头衫，松松垮垮地挂在他瘦削的肩膀上。
老人的皮肤黝黑粗糙，像是被烟熏过的老树皮，每一道皱纹里都夹杂着这座城市的尘土。
他并没有看陈默，而是低垂着眼帘，专注地盯着扫帚下那几片枯黄的落叶，仿佛那是世界上最值得研究的经文。
老黄。
这个城市里最不起眼的清洁工，也是隐藏在凡俗皮囊下的“神圣有限”。
“年轻人，”老黄的声音干涩，像是一把生锈的锁被强行扭动，但他说话的语调却异常平稳，“鞋太干净了，心就脏了。”
这句话没头没尾，却像是一根刺，精准地扎进了陈默刚刚愈合的某些缝隙里。
陈默心中的烦躁感陡然升腾。今天是怎么了？先是那个废掉的主管，再是那条脏狗，现在又来个挡道的疯老头？
他一把摘下耳机，挂在脖子上，眼神中透出毫不掩饰的不耐烦与轻蔑。
他上下打量了一眼这个浑身散发着穷酸气的老人，语气冰冷得像是在训斥下属：“大爷，你挡道了。让一让，我很忙。”
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