白露没说话。
沃伦笑了一下，那种很短，短得几乎看不清的笑，但白露看见了。
他从枪柜前走开，走到她办公桌对面，拉开那把给客人准备的椅子坐下。
隔着桌子，看着她。
“十一个月零十七天。”他说。
白露夹烟的手顿了一下。
“你数过？”
“每一天。”
她没说话，烟灰落下来，掉在桌上，成了一小撮灰白色。
“你走的第二天早上我醒过来，”沃伦说得轻松，像在说别人的事，“你躺的那边是凉的。被子掀开一角，枕头上有根头发。”
他停了一下。
内容未完，下一页继续阅读