“内敛？”沈凝摘下眼镜，露出一双深邃戏谑的眼睛，似笑非笑地看着她，“许编剧，你是没谈过恋爱，还是没做过爱？这种干巴巴的文字，怎么让观众感受到张力？”
许知意脸腾地红了：“我……我写的是心理层面的……”
“纸上谈兵。”沈凝合上剧本，身体后仰，靠在宽大的皮椅上，手指轻轻敲击着扶手，发出有节奏的笃笃声，“既然你写不出来，不如……我亲自教教你？”
“什、什么？”许知意有一种不好的预感。
“过来。”沈凝对着她勾了勾手指，像是在召唤一只小狗。
许知意犹豫着起身，绕过宽大的书桌，走到沈凝身边。
“蹲下。”
又是一个命令。
许知意咬着唇，缓缓蹲在沈凝的腿边。这个角度，她只能仰视沈凝，这种极致的身高差和姿势，带来了强烈的屈辱感和臣服感。
“把手给我。”沈凝淡淡地说。
许知意伸出颤抖的手。沈凝握住她的手腕，冰凉的掌心贴着她的脉搏，那里跳动得很快。
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