“你有中文名吗，叫什么？”
“我叫徐闻易。”
“文艺，文学艺术的文艺？”
无奈，徐闻易只好牵起于曼的一只手，一笔一划认真写下自己的中文名。
他的力度很轻，像羽毛轻轻划过，让她的掌心痒意不断。
“其实这是我仅会不多的汉字。”徐闻易不好意思地摸了摸后脑勺。
“徐～闻～易～”她刻意拉长每个字的尾音，重复了一遍他的名字。
“虽然你没问，但我也说一下我的名字吧，于曼，写法就懒得解释了，你记个发音就行。”省时又省力。
异国的街头，他们默契地不谈起明天。
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