出发时的十几个人，还能站着的，只剩下我和斋藤，以及另外三名队员。
回去的路上，没有人说话，气氛压抑得可怕。
回到我的房间，我脱下被鲜血浸透的衣服，默默地擦拭着身体和刀。
斋藤健吾也走了进来，他身上同样带着浓重的血腥味，左臂上，有一道被子弹擦过的、不深但血肉模糊的伤口。
他什么也没说，只是从后面紧紧地抱住了我。他的身体在微微颤抖，不是因为害怕，而是因为愤怒和无力。
我转过身，看到了他手臂上的伤。我没有说话，只是从房间的角落里，拿出备用的干净布条和伤药。
“坐下。”我的语气，不带感情，却不容拒绝。
他愣了一下，第一次，像个听话的孩子，沉默地在我面前坐了下来。
我跪坐在他身前，用温水，小心翼翼地为他清洗伤口。
我的动作很轻，尽可能地避开他疼痛的神经。
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