“为何不遵从自己的心声呢？是你无法割舍这安逸的一切吗？”
“我被束缚在了这，不！我甘愿留在这里。”
陌生人的父亲在他接过铁锤后不久就去世了，他的母亲也早在他孩童时离开，在这座偏远的村庄内，没有什么值得陌生人所爱的人，也没有什么他所在意的，但就像有股力量般，将陌生人困在了这里，无法离去。
诗人微微笑，他不再说什么，陌生人看着他，明明喝了如此之多的酒水，但此刻诗人的眼中却没有丝毫的浑噩，有的只是睿智与清醒，似乎醉倒的只是他的肉体，并非他的灵魂。
他拿起别在腰间的书籍，书皮是布满裂痕的牛皮，厚厚的纸页间夹杂着诸多纸条，潦草的字迹填满了每一寸。
陌生人文，“这是什么？”
“我是个诗人，”诗人说，“这是我的诗篇。”
翻开纸页，诗人提笔写起了文字，书写的同时，又时不时地看向陌生人。
“你在写什么？”
“我所经历的故事……我在古旧腐败的土地里，遇到了一颗被蒙尘的自由之心，遗憾的是我来的太晚了，他已经和这腐朽的一切融为一体。”
“你写下这一切又如何？”陌生人知道诗人是在暗指他，“你终将死去，你的诗篇也是如此，归于废旧的尘土，不再有人知晓。”
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